Filosofia
Acordou. Olhou para ele, e disse-lhe um “claro” pouco convincente, tão pouco convincente quanto um “eu vou rasgar essa tua camisa agora” teria sido convincente. O homem que muito tinha para lhes dar profissionalmente, mas nada visualmente prometeu enviar-lhes o material de trabalho para que o duo pudesse actuar e começar a trabalhar juntos.
- A Mulher E O Quase Homem.
Querida Sofia, A relação pode ter durado 3 semanas, 4 meses ou 2 anos. Posso estar a falar de uma situação presente ou do passado. Pouco importa. Quando entramos numa nova relação, por vezes hesitante, podemos levar connosco muitos medos e...
- Quando O Escritório Vai Ao Starbucks, é Isto O Que Acontece...
photo: pinterestQuerida Sofia, "Ele" tem começado a fazer parte do meu quotidiano. Não estou neste momento à procura de ninguém – pelo contrário, tenho o coração mais do que cheio -, mas ele tem feito parte dos meus dias. Todos os dias....
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Querida Sofia,Vinha falar-te da rentrée. É apenas A palavra mais importante e pronunciada em França, na transição de Agosto para Setembro. A rentrée serve para tudo: escola, trabalho, projectos. C’est la rentrée, j’attends la rentrée, j’ai...
- Quatro Dias E Não Vamos Mais... E Não Somos Mais...
Querida Sofia,Dentro de quatro dias, acabou. Vai ser ele em New York e eu em Paris.Não vou ser acordada pelo habitual SMS dizendo "Good morning, sunshine". Não vou vê-lo preparar-se para ir correr no Jardin du Luxembourg. Não vou vê-lo cantar alto...
- Fuego De Noche Y Nieve De Dia
Querida Sofia, Estava frio lá fora mas a presença dele enganava-a. Porque sem se mexerem, já viajávam. Porque as palavras dele reconfortavam-na. Porque a valsa das linguas os aquecia. O calor do coração expandia-se pela peça, levando-a para outros...
Filosofia
Blame it on the cufflinks. Always on the cufflinks.*
Querida Sofia,
Cada vez que passam por uma porta, entram num elevador, saem de algum lugar, ele, cavalheiresco, abre-lhe a porta e mostra-lhe o caminho da maneira mais educada possível, que porventura, lhe lembrava apenas uma outra pessoa. Pouco importava se ela de sapatos rasos ou com saltos estivesse calçada, ele tinha um jeitinho para passar o braço de lado ou por cima do meu ombro sem nunca nela tocar. Ela nunca lhe sentiu o cheiro, parecia que havia desligado esse sentido – e talvez fosse melhor assim. Encontrariam-se com uma terceira pessoa, que muito tinha para lhes dar profissionalmente, mas nada em termos visuais. Atravessaram corredores e finalmente entraram numa sala exígua. Sentaram-se. Ela foi a última a chegar, fechou a porta. Sentou-se, pôs me perto do homem que tanto tinha para lhes dar profissionalmente mas nada em termos visuais, que com ele carregava um laptop para fazer uma apresentação. Ela abriu um caderno A4 numa página virgem, pôs a data por automatismo e posou a caneta Pilot para preparar-se para ouvir. Conversa agradável, fluída, mas poucos olhares partilhados com o colega da frente, o tal alto, cavalheiroso. Não havia grande coisa por apontar, mas ela lá encontrava algo. E lembrou-se da sua melhor qualidade, tão Francesa: ler na diagonal e rapidamente. Quem lê à mesma velocidade que ela consegue analisar uma pessoa da cabeça aos pés com um olhar furtivo. E foi o que fez. Olhou para ele. E que desastre. O cabelo perfeitamente gominé, a camisa passadíssima a ferro apesar de já nela estar há horas, botões de punho Paul Smith, um relógio triunfante, um cinto seguramente de qualidade, mas nada espampanante, sapatos bicudos, style cravate, do tipo italiano, perfeitamente brilhantes, meias escuras – oh God forbid men with white socks – calça jeans visto que era sexta-feira, e um cruzar de braços que mostrava o quanto eram divinamente moldados. Esse olhar durou um segundo. Virou-se de novo para o homem que muito tinha para lhe dar profissionalmente, mas nada em termos visuais.
O desejo, esse, era apenas um. Aliás, eram dois, mas nem tudo é para se escrever publicamente. Ela queria sair dali. Respirar. Voltar ao seu gabinete partilhado com outras (cinco) mulheres, no qual as conversas efeito sonifero sobre “vamos beber chá” e “compro uma saia por semana” afluiam. Não queria estar ali, lembrando-se de algo que viveu no passado, que (não) deu certo, que poderia ter evitado, porque... porque... porque... hormonas dentro de um shaker não são sempre necessárias em tais situações.
O desejo, esse, era apenas um. Aliás, eram dois, mas nem tudo é para se escrever publicamente. Ela queria sair dali. Respirar. Voltar ao seu gabinete partilhado com outras (cinco) mulheres, no qual as conversas efeito sonifero sobre “vamos beber chá” e “compro uma saia por semana” afluiam. Não queria estar ali, lembrando-se de algo que viveu no passado, que (não) deu certo, que poderia ter evitado, porque... porque... porque... hormonas dentro de um shaker não são sempre necessárias em tais situações.
“Elite? Elite, queres trabalhar nisto comigo?”
E ela teve de prometer-se a si própria que a partir daquele momento, ela olharia para ele, Deus grego, como um irmão. Porque não se rasgam as camisas aos irmãos, pois não?
*A culpa é dos botões de punho. Sempre os botões de punho.
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